Años de no escribir, o al menos así se siente. A veces creo que no puedo evitarlo, es como una adicción latente y medio depravada, excepto que realmente nadie lee mi blog, ni seré una famosa escritora porque intento hacer demasiadas cosas a la vez...siempre enpezando novelas que no voy a aacabar nunca, ni realmente pensando un argumento para ellas al mismo tiempo...y es que, tomando una idea de Stephen King, si un libro se deja a medio escribir demasiado tiempo, se descompone, a mi paracer, como una fruta, que puede que empiece hermosa y fragante, pero si no se come, si no se disfruta el dulce jugo dentro de su piel, empieza a morir desde dentro, desde la esencia misma de su ser, corroída por el exterior, sí, pero por ella misma...se suicida, hasta cierto punto, es como un botón de autodestrucción que todos los seres vivos llevamos dentro, que no puede desactivarse, arrancarse, ni nada similar para tratar de vivir para siempre. Irónico, y perfecto al mismo tiempo.
Simplemente estoy en ese punto donde ya no pienso nada.
